LE PUITS<o:p></o:p>

<o:p> </o:p>

Louis MERCIER, auteur de cette poésie connaissait bien Saint-Symphorien-de-Lay. Habitant Coutouvre, il venait souvent rendre visite à notre curé Chovet (1899-1923) avec qui il avait fait une partie de ses études .<o:p></o:p>

<o:p> </o:p>Ce texte, extrait des « Poèmes de la maison », couronné par l’Académie Française, rappellera bien des souvenirs à nos anciens.<o:p></o:p>

<o:p> </o:p>

<o:p> </o:p>

Notre puits est ancien, et voilà bien des ans<o:p></o:p>

Que ceux qui l’ont creusé n’ont plus soif en ce monde<o:p></o:p>

Son toit chenu, ses murs qui vont se crevassant<o:p></o:p>

Son pleins de mousse folle et d’herbe vagabonde ;<o:p></o:p>

La margelle s’effrite et tremble comme un seuil<o:p></o:p>

Fatigué par des pas multipliés ; le treuil<o:p></o:p>

Gémit en enroulant la chaîne rauque et vieille<o:p></o:p>

Qui guinde, ruisselante et sonore, la seille.<o:p></o:p>

Mais il ne tarit point, et tout croulant qu’il soit,<o:p></o:p>

Comme un trésor limpide, il garde inépuisable<o:p></o:p>

L’eau qu’on met dans le pain, l’eau dont l’homme seul boit,<o:p></o:p>

Et qu’on ne donne pas aux bêtes de l’étable.<o:p></o:p>

<o:p> </o:p>

L’eau du puits est un don riche et mystérieux<o:p></o:p>

Jailli du sein obscur des natales collines ;<o:p></o:p>

Plus vivante que l’eau qui ruisselle des cieux,<o:p></o:p>

Elle vient de la nuit féconde où les racines<o:p></o:p>

Puisent les sucs qui font les feuilles et les fleurs,<o:p></o:p>

Et nourrissent les fruits dont les vergers se parent ;<o:p></o:p>

Elle naît et s’épure aux noires profondeurs<o:p></o:p>

Où l’effort patient de la sève prépare<o:p></o:p>

L’épanouissement du divin renouveau ;<o:p></o:p>

Et ceux de la maison, lorsqu’ils s’en désaltèrent, <o:p></o:p>

Boivent dans la vertu que recèle cette eau<o:p></o:p>

Quelque chose de l’âme éparse de la terre.<o:p></o:p>

<o:p> </o:p>